El próximo miércoles 9 de abril recibiremos al escritor Ángel Olgoso en el IES La Sagra.
Se trata de un personaje admirado y galardonado nacional e internacionalmente.
Todos estamos muy ilusionados con su visita.
Seleccionamos aquí algunos de sus cuentos y microrrelatos para que vayáis tomando contacto con su obra:
Caballería volante
Perdió el juicio con su gusto descomedido por los libros de caballerías. Enfermó al ejercitarse en pendencias y desafíos imaginarios. Heridas y agravios soñados le sumieron en altísimas fiebres. El ama llamó al médico, que le prescribió remedios en abundancia y confortativos para la salud y el buen entendimiento. Al cabo de una semana, recobrado el pulso, había olvidado de todo punto los disparates de aquella andante caballería. En cambio, se le llenó la fantasía de otro linaje y de otras aventuras que no le iban en zaga: ahora cabalgaba junto a los penachos multicolores del gallardo Clorhidratín de Tramadol, arremetía con su lanza contra la pesada coraza del Caballero Valiumonte, combatía al gigante Clavulanicón, escuchaba las cuitas de Sulpiride, escudero del arrojado don Diclofenaco de Pharma, suspiraba embelesado por la doncella Floramoxicilina, sufría encantamiento y cautiverio en el castillo del mago Diazepam, y echaba como le convenía sobre su turbio seso hazañas imposibles y empresas temerarias, soberbias ínsulas, contentados amores y los más fabulosos prodigios.
Orfelinato de las estaciones
Soy un hombre anodino, rutinario. Vivo en estrecha intimidad con la costumbre, la dulce costumbre. Retraso decisiones comprometedoras, amanso horarios, apacentó ritos y gestos, domeño sobresaltos con mi látigo de tres colas: regularidad, pereza y puntualidad. Por no bajarme del confortable carro de la costumbre, por no ceder a las contrariedades inesperadas, por no variar un ápice mis ordenados hábitos, continúo siendo un hombre inflexiblemente rutinario ahora que he muerto.
Crimen perfecto
Un envanecido crítico literario aparece muerto en su despacho cerrado por dentro, sentado a la mesa y con un cuchillo en la espalda. Se había ocultado allí días antes y ordenó blindar la puerta, enrejar las ventanas, tapiar la chimenea y pintar en las paredes cruces de Caravaca contra el rayo y el aojamiento. No sirvió de nada. La policía, incrédula, no logra identificar a ese criminal evasivo y ubicuo que entra y sale a voluntad de lugares herméticos, aunque sospecha de un escritor-yo mismo- ultrajado por la severidad de los juicios del crítico. Me interrogan, pero pronto se advierte la evidente falta de pruebas. No les he dicho que conozco al culpable, al cual, por otra parte, me une implícitamente una relación de considerable intimidad. No hay la menor duda, la lógica más elemental lo proclama: en efecto, usted, lector, es el asesino, usted apuñala a la víctima cada vez que lee estas líneas.
El futuro pertenece a nuestro alumnado
La fortuna de las frases hechas se debe, creo yo, a que nadie tiene la suficiente paciencia para comprobar su grado de verosimilitud. Ayer, sin ir más lejos, los problemas de cálculo de la tarea escolar amenazaban con retrasar mi cita vespertina con los amigos. Había oído en clase que dos cabezas piensan más que una, así que antes de cenar subí la cabeza de mi padre a la habitación de estudio y, poco después, la de mi madre. Las situé una junto a otra, sobre los cuadernos del escritorio, y acerqué incluso la mía para potenciar el efecto. Aquello no ayudó de ningún modo a encontrar la solución de los problemas. Sí me obligó, en cambio, a multiplicarme en busca de este abanico con mango de madera para espantar a las mosacas que se sumaban y sumaban.
La expectativa
Boran fue condenado a cadena perpetua. Pasaron los años. Murieron los guardianes y los sustitutos de los guardianes. Se extinguió la especie humana. Los barrotes de acero se deshicieron con la erosión continuada e implacable del aire. Entonces Boran escapó. "Solo era cuestión de tiempo", se dijo.
Árboles al pie de la cama
Volvía del trabajo, al anochecer, cansado, casi enfebrecido, cuando se me ocurrió que me gustaría ser un animalillo silvestre, que sabría administrar esa vida simple, limpia de la confusión y el alboroto de las preocupaciones, que podría acomodar con facilidad mi conciencia a ese estado ideal. Como una bendición, alguien, lejos de escamotear mi deseo, me dio la forma de una criatura peluda y diminuta y me soltó en el bosque. Era, como vi después, una vida descorazonadora: no sentía interés por otra cosa que no fuera acarrear alimentos, avariciosa e infatigablemente, hasta mi agujero al pie del tronco de un árbol podrido; los límites de cada territorio desencadenaban continuos litigios entre los habitantes de la fronda; las voces de los pájaros me ensordecían; los parásitos habían invadido mi pelambre; los apareamientos resultaban tan gravosos como los espulgos; y mis ojos revolaban de pánico en sus órbitas cada vez que presentía a los rapaces. Aquel desconsuelo, por fortuna, no duró demasiado. Un día se acercó con sigilo un trozo de oscuridad y, aunque husmeé su hedor a distancia y oí luego las pisadas y los furiosos ladridos, apenas tuve tiempo de entrever sus dientes cerrándose sobre mí.
Juicio
Aquel ciudadano no ha acusado de brujería a la mujer ante el Tribunal que habrá de torturarla porque creyera que negociaba carnalmente con Belcebú la ruina de su familia, ni porque la haya visto danzar hasta el amanecer en torno al Macho Cabrío, o amasar ungüentos con belladona y hojas de álamo y grasa de niño, o beber la leche de los jarros que reposan en los alféizares de las ventanas, ni siquiera para vengarse y que sus bienes sean confiscados, sino porque cuando los inquisidores busquen en su cuerpo la señal del Diablo (una heridita impía, un pliegue satánico, una pequeña pero obscena mancha, un lunar sacrílego) él podrá al fin contemplar desnuda a su vecina.
Cerco a la Bella Durmiente
El príncipe se inclina sobre el lecho adornado con flores y besa a la Bella Durmiente, pero la princesa no se despierta. Es posible que a) tenga el sueño muy, muy pesado; b) no sea la auténtica Bella Durmiente; c) él sea un impostor de mirada tierna en horas bajas, incapaz ya de despertar a una doncella tras otra; d) advertida por sus lecturas de cuentos populares, la Bella Durmiente se niegue a entregarse al primer príncipe que la roce con los labios; e) el huso que pinchó su dedo estuviese emponzoñado a conciencia; f) el príncipe no haya besado a la princesa en el punto propicio acordado por la tradición; g) la Bella Durmiente, dada su aristocrática condición, considere procaz e indigna la actitud del príncipe al no haber sido debidamente presentados; h) simule estar dormida al entrever el horrible aspecto del príncipe; i) la princesa, de naturaleza escasamente virtuosa, necesite algo más que un simple y casto beso para ser despertada; j) el hada benévola intente así evitarles la crueldad de vivir juntos hasta la muerte, y k) cuando el príncipe acertó a pasar cerca del palacio encantado y atravesó el espinoso seto de escaramujos, no habían transcurrido aún los cien años prescritos ni llegado, por tanto, el día en que la Bella Durmiente tenía que despertar, lo que obligará al torpe príncipe a esperar aquí dos, quince, treinta y ocho años más.
